Николай Колычев
Мурманский снег — скрип, скрип...
Окон, глядящих во тьму медь.
Голос во мне перемёрз в хрип.
Я не могу петь.
Выстывших звёзд в проводах фальшь,
Звуков, зудящих не в лад жесть...
Не согревает и «Крым — наш!».
Это не здесь.
